Du brauchst wahrscheinlich keine bessere Entscheidungstechnik. Du brauchst irgendwann nur den Mut zu erkennen, wie oft dein Verstand das Wort „aber“ benutzt, um eine längst verstandene Entscheidung elegant auf unbestimmte Zeit zu vertagen.
In der Philosophie gibt es ein Gedankenexperiment, das unter dem Namen „Buridans Esel“ bekannt geworden ist. Stell dir einen hungrigen Esel vor, der exakt zwischen zwei vollkommen identischen Heuhaufen steht, beide gleich weit entfernt, beide gleich attraktiv, beide gleichermaßen geeignet, seinen Hunger zu stillen. Wenn es keinerlei Grund gibt, den linken Haufen dem rechten vorzuziehen, fehlt ihm innerhalb dieser Konstruktion das entscheidende Kriterium für seine Wahl. Das Ergebnis ist absurd und gerade deshalb interessant: Der Esel könnte theoretisch zwischen zwei vorhandenen Lösungen verhungern, weil keine davon einen rationalen Vorsprung besitzt.
Nun bist du vermutlich kein mittelalterlicher Esel, obwohl manche Montagmorgen berechtigte Zweifel daran aufkommen lassen. Trotzdem produzieren Menschen täglich erstaunlich ähnliche Situationen, nur dass unsere Heuhaufen nicht aus Heu bestehen, sondern aus Karriereentscheidungen, Beziehungen, Grenzen, unangenehmen Gesprächen, sportlichen Vorsätzen und Dingen, von denen wir seit Monaten behaupten, dass wir „demnächst wirklich anfangen“. Wir stehen nicht deshalb still, weil keine Möglichkeit vorhanden wäre. Wir stehen häufig still, weil jede Möglichkeit einen Preis besitzt und unser Gehirn gerne die Variante hätte, bei der wir die Vorteile bekommen, ohne irgendeinen Nachteil akzeptieren zu müssen.
Genau an dieser Stelle betritt ein unscheinbares Wort die Bühne, das grammatikalisch völlig harmlos aussieht und psychologisch erstaunlich viel Schaden anrichten kann: „aber“. Nicht weil das Wort an sich problematisch wäre, denn Sprache braucht Gegensätze, Einschränkungen und Differenzierungen. Problematisch wird es dort, wo „aber“ nicht mehr zwei Informationen verbindet, sondern eine Hierarchie zwischen ihnen herstellt. Vor dem „aber“ steht dann häufig das, was wir angeblich wollen, danach das Argument, dem wir tatsächlich die Macht über unser Verhalten geben.
„Ich möchte mich beruflich verändern, aber ich brauche Sicherheit.“ „Ich möchte endlich Grenzen setzen, aber ich will niemanden enttäuschen.“ „Ich möchte trainieren, aber nach der Arbeit bin ich müde.“ „Ich möchte ehrlich mit meinem Partner sprechen, aber ich habe Angst vor seiner Reaktion.“ Lies diese Sätze noch einmal und achte weniger darauf, ob die beiden Satzteile wahr sind, denn wahrscheinlich sind sie es, sondern darauf, welcher Satzteil am Ende das Verhalten bestimmt.
Das ist der Punkt, an dem viele Menschen sich selbst missverstehen. Sie glauben, ihr Problem sei mangelnde Klarheit, obwohl sie oft erstaunlich klar erkennen, was sie wollen, was sie stört und was sich ändern müsste. Was ihnen fehlt, ist nicht unbedingt Erkenntnis, sondern die Bereitschaft, eine Konsequenz zu akzeptieren. Man will Veränderung und Sicherheit, Ehrlichkeit und Harmonie, Freiheit und Garantie, Selbstbestimmung und gleichzeitig die Zustimmung aller Beteiligten, am besten mit Rückgaberecht und kostenloser Stornierung bis fünf Minuten vor Lebensende.
Erwachsene Entscheidungen funktionieren nur leider selten wie ein schlecht organisierter Online-Shop. Eine echte Entscheidung bedeutet fast immer, dass du etwas gewinnst und gleichzeitig etwas anderes riskierst, verlässt oder bewusst nicht wählst. Wer einen neuen Weg einschlägt, verliert zumindest vorübergehend die Sicherheit des alten; wer eine Grenze setzt, riskiert Irritation; wer ehrlich spricht, verliert die vollständige Kontrolle darüber, wie der andere reagieren wird. Entscheidung bedeutet deshalb nicht, die Option ohne Preis zu finden, sondern festzulegen, welchen Preis du bereit bist für etwas zu bezahlen, das dir wichtiger ist.
Und genau hier verwandelt sich „aber“ vom grammatikalischen Bindewort in ein hervorragendes Diagnoseinstrument. Sag: „Ich möchte etwas verändern, aber ich habe Angst“, und dein Gehirn hört schnell eine Begründung dafür, warum die Veränderung warten sollte. Sag stattdessen: „Ich möchte etwas verändern, und ich habe Angst“, und plötzlich existieren beide Wahrheiten nebeneinander. Die Angst verschwindet nicht, aber sie verliert automatisch einen Teil ihrer Autorität, denn sie ist jetzt eine Information über deinen Zustand und nicht mehr zwangsläufig ein Befehl für dein Verhalten.
Das ist keine NLP-Zauberei, kein sprachliches Feng-Shui und ganz sicher keine magische Gehirnprogrammierung für Menschen, die glauben, man müsse nur die richtigen Wörter verwenden und schon liefert das Universum einen Parkplatz vor der persönlichen Erleuchtung. Der Effekt ist wesentlich profaner und deshalb nützlicher: Sprache strukturiert, wie wir Gedanken miteinander verbinden. Wenn du einen Umstand immer wieder als Gegengrund formulierst, trainierst du dich darauf, ihn als Hindernis zu interpretieren. Wenn du ihn als gleichzeitig vorhandene Tatsache formulierst, bleibt die Möglichkeit bestehen, trotz dieses Umstands zu handeln.
Natürlich wäre es intellektuell ziemlich dürftig, jetzt das Wort „aber“ zum Feind zu erklären und zukünftig jeden Satz mit einem euphorischen „und“ zuzupflastern. Manchmal steht nach dem „aber“ eine verdammt wichtige Realität. „Ich würde dir helfen, aber ich habe heute keine Kapazität“ kann eine gesunde Grenze sein; „ich würde den Job annehmen, aber das Gehalt deckt meine Verpflichtungen nicht“ kann schlicht vernünftige Abwägung sein. Selbstführung bedeutet nicht, Gegenargumente zu ignorieren, sondern herauszufinden, ob sie tatsächlich deine Handlungsmöglichkeiten begrenzen oder nur deine Bereitschaft, Unbehagen zu tolerieren.
Eine ziemlich nützliche Frage lautet deshalb: Verändert das, was nach meinem „aber“ kommt, objektiv meine Möglichkeiten oder lediglich mein Gefühl gegenüber diesen Möglichkeiten? Ein gebrochenes Bein verändert deine Möglichkeit, zehn Kilometer laufen zu gehen, deutlich konkreter als die Tatsache, dass du heute keine Lust auf Bewegung hast. Eine finanzielle Verpflichtung kann deine beruflichen Optionen real begrenzen, während die Angst vor einer neuen Aufgabe zunächst einmal nur sagt, dass dein Nervensystem keine standing ovations für Unsicherheit verteilt. Beides verdient Beachtung, aber nicht beides verdient automatisch das letzte Wort.
Noch unangenehmer wird die Sache, wenn du deine Lieblings-„Abers“ über längere Zeit beobachtest. „Momentan ist einfach zu viel los“ klingt plausibel, bis du bemerkst, dass seit vier Jahren erstaunlicherweise immer „momentan“ ist. „Ich brauche erst noch etwas Klarheit“ klingt vernünftig, bis Klarheit zur luxuriösen Form von Aufschieberitis wird und du deine Situation bereits aus zwölf Perspektiven verstanden hast, ohne eine einzige davon praktisch zu verändern. Denken ist wertvoll, Reflexion ist notwendig, Analyse kann dich vor dummen Entscheidungen schützen, aber ab einem bestimmten Punkt wird weiteres Denken nicht intelligenter, sondern lediglich komfortabler als Handeln.
Hier unterscheidest du dich entscheidend von Buridans Esel. Seine beiden Heuhaufen sind im Gedankenexperiment wirklich gleichwertig, deine Optionen sind es meistens nicht. Du verfügst über Werte, Erfahrungen, Prioritäten, langfristige Ziele und die Fähigkeit, selbst festzulegen, welchem Argument du mehr Gewicht gibst. Deine Aufgabe besteht also nicht darin, solange zu analysieren, bis eine Entscheidung mathematisch alternativlos geworden ist, sondern Verantwortung dafür zu übernehmen, welches Kriterium am Ende führen soll.
Das ist Selbstführung in ihrer weniger instagramtauglichen Form. Nicht dieses glänzende „Werde die beste Version deiner selbst“, bei dem schon der Satz klingt, als müsste man morgens mit Zahnpasta-Lächeln und Proteinshake aus dem Bett springen. Selbstführung bedeutet manchmal schlicht, zwei unangenehme Wahrheiten gleichzeitig auszuhalten und trotzdem eine Richtung festzulegen. „Ich habe Angst, und ich führe das Gespräch.“ „Ich bin müde, und ich halte meinen Mindeststandard ein.“ „Ich kann jemanden enttäuschen, und ich setze trotzdem eine notwendige Grenze.“
Du musst deshalb nicht anfangen, jedes „aber“ aus deinem Sprachgebrauch zu verbannen. Viel interessanter ist, deine wichtigsten „aber“ für eine Woche wie Tatorte zu behandeln und zu beobachten, was davor steht, was danach kommt und welcher Teil tatsächlich dein Verhalten kontrolliert. Du wirst dabei vermutlich entdecken, dass manche deiner Einschränkungen real sind, andere vernünftig und wieder andere beeindruckend gut formulierte Ausreden. Gerade die letzten sind gefährlich, weil schlechte Ausreden leicht zu erkennen sind, intelligente Ausreden dagegen oft jahrelang als Selbsterkenntnis durchgehen.
Genau darum geht es auch in meinem Buch „Reiß dich mal zusammen, du Lappen!“. Nicht darum, Gefühle abzuwerten, Menschen mit Disziplin zu prügeln oder aus Selbstführung den nächsten toxischen Leistungskult zu basteln, sondern darum, den Unterschied zwischen einer echten Grenze und einer komfortablen Selbstlüge wieder zu erkennen. Das Buch dreht sich um Selbstverantwortung, Ausreden, Disziplin, Schmerz als Feedback und die unangenehme Fähigkeit, sich selbst nicht ständig so lange zu erklären, bis Stillstand plötzlich wie eine vernünftige Lebensentscheidung aussieht.
Wenn du beim Lesen dieses Textes mindestens ein eigenes „Ja, aber …“ im Kopf gehört hast, dann findest du dort wahrscheinlich genügend Stoff, um dich eine Weile gepflegt über dich selbst zu ärgern. Das ist durchaus Absicht, denn Veränderung beginnt selten dort, wo du endlich die perfekte Erklärung für dein Verhalten gefunden hast, sondern dort, wo du entscheidest, welche Erklärung weiterhin Macht über dich bekommt. Mehr zum Buch findest du unter https://lappen.lifearchitect.at/ und keine Sorge: Das Buch nimmt dir deine Ausreden nicht weg, es macht nur verdammt schwer, sie danach noch ernst zu nehmen.
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LifeArchitect.at • Selbstführung beginnt, wo Selbstbetrug endet
